“妈妈，”暖宝突然拽她的衣角，“我想给爸爸唱首歌。”

“好呀。”叶知秋摸了摸他的头，“你想唱什么？”

“唱爸爸教我的《冬至歌》。”暖宝歪着脑袋回忆，“‘一九二九不出手，三九四九冰上走……’”

陆沉舟从抽屉里拿出一本旧歌谣集，翻到《冬至歌》那页。书页边缘画着歪歪扭扭的饺子，是陆野用马克笔标的，说“小宝唱的时候，要配饺子吃”。

暖宝站在客厅中央，小手背在身后，奶声奶气地唱：“一九二九不出手，三九四九冰上走……五九六九沿河看柳，七九河开，八九雁来……”

叶知秋望着他发梢的阳光，突然想起陆野说过的话：“秋姐，孩子是会唱的诗，要把他的每句童言都记下来。”

唱完最后一句，暖宝扑进她怀里：“妈妈，爸爸说他听到了！”

“他听到了。”陆沉舟的声音从身后传来，温柔得像冬日的阳光，“他说，小宝唱得比去年还好听。”

暖宝拽着她的衣角，指着窗台上的饺子：“妈妈，爸爸的饺子在发光！”

叶知秋抬头。饺子在夕阳里泛着金黄的光，像撒了把碎金。她想起陆野从前指着饺子说：“秋姐，饺子是圆的，像我们的日子，团团圆圆。”

而此刻，暖宝的歌声混着饺子香，混着围巾的毛线味，在暖黄的灯光下轻轻飘——那是陆野留在人间的诗，是他们家的冬至，永远不会寒冷。

“阿野，”她轻声说，“小宝的饺子，你尝到了吗？”

“尝到了。”陆沉舟的声音从身后传来，温柔而坚定，“很香，是他最