“对！”暖宝用力点头，“爸爸说，等我长大，要画幅‘全家拍照图’，挂在我们的客厅里。”

陆沉舟轻轻把画贴在相机旁的墙上。晚风掀起门帘，带来桂花的清香。暖宝趴在画前，小声说：“爸爸，我画好了，你看到了吗？”

“看到了。”陆沉舟的声音温柔得像晚风，“他说，小宝画得比去年还好。”

暖宝拽着她的衣角，指着桌上的相机：“妈妈，爸爸的相机在发光！”

叶知秋抬头。相机镜头上蒙着的灰，不知何时被暖宝擦得锃亮，像陆野从前擦它时的模样。她拿起相机，对准窗外的老槐树——暖宝正踮着脚，把串槐豆的红绳系在树杈上，发梢沾着桂花瓣，像只扑棱棱的花蝴蝶。

“咔嚓”一声，相纸在暗房里慢慢显影。叶知秋望着逐渐清晰的影像，忽然想起陆野从前说的话：“秋姐，照片是时间的标本，把现在存起来，等以后再看，还是热的。”

此刻，相纸上的暖宝正举着红绳笑，老槐树的影子落在他的小脸上，像撒了把碎金。陆沉舟从身后轻轻环住她们的肩，三人望着暗房里的相纸，听着暖宝在院里跑跳的笑声，在秋天的暮色里，把未冲洗的时光，冲成了最暖的团圆。

“阿野，”她轻声说，“小宝的照片，你看到了吗？”

“看到了。”陆沉舟的声音从身后传来，温柔而坚定，“它停在暖宝的笑里，停在老槐树的影里，停在每一个秋天的黄昏。”

暖宝拽着她的衣角，举着相机喊：“爸爸妈妈爷爷，你们快看！爸爸的相机，拍到春天了！”

叶知秋望着相机里的影像，忽然明白——有些爱，从来不是完美的照片，而是藏在镜头里的温度，是未冲洗的底片，是擦镜头的布，是孩子每一句“爸爸说”里，轻轻漾开的温柔。

就像陆野曾经说过的那样：“秋姐，我们的爱，要像这老相机里的胶卷，无论过多久，一冲出来，还是暖的。”

而现在，相纸上的暖光漫过窗棂，墙上的画笺仍在飘。他们的秋天，正如这满院的桂香一般，在每一个平凡而又温暖的日子里，静静地沉淀，暖暖地延续，从未离去。