针尾刚没入皮肤，陆远的瞳孔便骤缩。

他想骂人，喉咙却像塞了团浸了水的棉花。

意识正被潮水般的倦意淹没，可感官反而异常清晰——能听见凌霜指节捏得发白的脆响，能闻到她身上混着硝烟与消毒水的冷香，能看见她睫毛在眼下投出的阴影，像道欲言又止的城墙。

“凌...霜...”他哑着嗓子，指尖刚碰到她手腕，便被轻轻推开。

担架的帆布蹭过后背时，他终于看清帐篷外的景象。

七堆篝火在寒夜里烧得正旺，锅铲与铁锅碰撞的脆响连成一片，像极了老家庙会时敲的铜锣。

小桃站在改装过的灶车顶上，怀里抱着那口黑黢黢的旧铁锅——那是他穿越前父亲留下的，锅底还留着他学做饭时烧糊的焦痕。

“今日菜单——灵魂歪一点！”小桃的声音带着破音，却比任何扩音器都响亮。

她举着锅转圈，发梢沾着的面粉在火光里飞散，像撒了把星星。

难民们跟着喊，老妇把豁口的瓷碗敲得叮当响，偷蛋壳的小子举着半块馒头当话筒，连铁碗都扯着嗓子吼，络腮胡被火烤得翘起来：“管他什么标准不标准，老子要吃带锅气的！”

陆远突然笑了。

七口锅同时腾起油烟，混着辣椒的辛香、米饭的焦香、青菜的清香，裹着寒风灌进帐篷。

他望着小桃泛红的眼眶，想起三天前这丫头还举着锅铲发抖，说“油星子烫得手疼”。

现在她举着锅的模样，活像个举着令旗的小将军。

“老板！看这边！”有人发现了担架上的他，举着勺子蹦起来。

陆远想抬手，却只能让手指在半空虚虚抓了抓。

他看见老郑往灶里添柴，火焰“轰”地蹿高，映得他脸上的刀疤都软了；看见抱着娃的妇女把热乎的饭团塞进孩子嘴里，自己舔了舔沾着饭粒的指尖；看见那个总躲在角落的瘦高个，正踮脚给邻座的老人添粥，手腕上还系着他送的红绳——那是用辣椒包的包装纸搓的。

“走了走了！”凌霜扯了扯担架带，军靴碾过冻硬的泥地。