笔身很重，带着一种历史的沉淀感。他拔开笔帽，笔尖在岁月的打磨下，依旧闪烁着锐利的寒光。他仿佛能看到，爷爷那挺拔的身姿坐在这支笔前，用它签下一个个改变龙国命运的名字，写下一段段属于那个时代的壮丽篇章。

这是责任，是守护一个国家的责任。

最后，他的目光落在了那架安静的钢琴上。

他缓缓走过去，在琴凳上坐下。他伸出修长而又稳定得如同机器般的手指，轻轻地落在了那黑白相间的琴键上。

他不会弹琴。

在雇佣兵组织里，他学过格斗、枪械、爆破、渗透…… 他学会了一百种杀人的技巧，却从未学过如何创造一段美妙的旋律。音乐对于一个时刻与死亡为伴的佣兵来说，是最无用的技能。

但当他的手指触碰到琴键的那一刻，一种血脉相连的熟悉感却油然而生。他闭上眼睛，脑海深处那些被尘封的记忆碎片，再次变得清晰起来。

他好像看到了一个穿着白色连衣裙的温柔女子，将小小的他抱在怀里。她的身上有一股淡淡的栀子花香，她的声音如同天籁，哼唱着一首他听不懂却感觉无比安心的摇篮曲。她的手指引导着他的小手，在琴键上笨拙地敲击出一个个不成调的音符……

他将头轻轻地靠在冰冷的钢琴上，仿佛这样就能感受到母亲那早已逝去的体温。

这一夜，他没有睡在那张柔软舒适的大床上，而是就这样靠着母亲的钢琴，在回忆与现实的交织中，沉沉睡去。

没有噩梦，没有惊醒，没有在睡梦中依旧紧握着枕下匕首的警惕。

当第一缕晨光透过落地窗洒在他的脸上时，叶铮缓缓地睁开了眼睛。他没有像往常一样，在零点零一秒内就从睡梦中切换到战斗状态，而是有那么几秒钟的恍惚。

小主，

他看着窗外那被朝阳染成金色的庭院，听着远处传来的清脆的鸟鸣，闻着空气中那淡淡的草木清香。

一切都是那么的不真实，却又那么的美好。

他站起身，活动了一下有些僵硬的身体，然后，他走进了浴室。当热水从头顶淋下时，他看着镜子里那个年轻而又陌生的自己。

他的身上布满了大大小小的伤疤，有枪伤，有刀伤，有爆炸留下的痕迹。每一道伤疤，都代表着一次生与死的考验，都记录着一段血腥的过往。