声音沙哑得像破旧的风箱。

“谢了。”

就两个字。没有激动，没有痛哭，没有对未来的憧憬。平静得令人心碎。

说完这两个字，他好像用尽了最后支撑着他的那点东西。他握着文件的手，缓缓垂下，文件滑落在炕沿。他靠着墙壁的身体，也一点点软了下去，眼睛慢慢地、慢慢地合上。长长的睫毛在苍白消瘦的脸上投下两小片阴影，嘴角甚至似乎有一丝极其细微的、难以察觉的弧度，像是终于卸下了千斤重担，又像是沉入了某个再也不会被打扰的、遥远的梦境。

“玉琪？”刘峰心下一沉，上前一步。

孙玉琪没有反应。呼吸轻浅得几乎感觉不到。

“孙娃子？”刘峰母亲扑到炕边，声音发颤。

工作组的人也察觉不对，脸色变了。

刘峰伸手，探向孙玉琪的颈侧。指尖下，脉搏的跳动微弱得如同风中残烛，时有时无，正在迅速地、不可挽回地消散。

“玉琪！”刘峰低吼一声，用力摇了摇他。

孙玉琪的头无力地歪向一边，再无声息。那具被苦难和寒冷侵蚀殆尽的躯体，在正义姗姗来迟、春光即将叩门的时刻，终于燃尽了最后一丝生命之火。

他没有等到搬回修葺一新的祖宅，没有等到用返还的财产开始新生活，没有等到去南方看看那片“天高地阔”。那个曾经梦想着让村里所有孩子都能读上书、眼睛里闪着光的少年，最终把他年轻的生命，永远地留在了这个冬天刚要过去、而春天即将到来的季节。

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