格拉斯顿伯里。

传说中亚瑟王的安息之地。

对卫宫士郎来说，这里只是他为了弄明白身体里那个“阿瓦隆”而选择的第一站。

书页上的记载冰冷而遥远，他需要更真实的触感，更直接的线索。

既然一切都指向了那位永恒之王，那么来到他的终焉之地，总不会是错误的选择。

就当是一场特殊的旅行。

旅游大巴的引擎发出沉闷的轰鸣，将满车来自世界各地的游客倾泻在这片古老而宁静的山丘之下。导游举着小旗，用被商业需求打磨得油滑的语调，讲述着那些掺杂了太多想象的传奇故事。

士郎没有理会，他有自己了解历史的独特方式。

他独自一人脱离了喧闹的人流，顺着蜿蜒的石阶小路，沉默地向着山顶的托尔塔遗址走去。

这里的空气，与伦敦市区的截然不同。

工业的焦躁被彻底洗去，取而代之的，是青草的芬芳、湿润泥土的腥气，以及一种无法用言语形容的，沉淀了千百年的古老吐息。

日之呼吸的法门在他体内自行流转，每一次吐纳，都将这片土地上远比城市浓郁的魔力因子，一丝丝地纳入循环。

胸口处，那个名为阿瓦隆的黄金之鞘，应和着这股气息，发出了比在伦敦时更加清晰、更加欢欣的轻微脉动。

它不再是沉睡的死物。

它苏醒了。

仿佛一个离家已久的游子，终于嗅到了故乡的风。这片土地的每一寸肌理，空气中的每一缕微风，都让它感到无与伦比的亲切与安宁。

士郎一边走，一边伸出手，指腹划过路边那些饱经风霜的残垣断壁。

石块冰冷，粗糙的质感顺着指尖的神经末梢传递而来。

“同调，开始（Trace on）。”

他低声咏唱，魔术回路悄然展开，与这些古老的石头建立了脆弱的连接。他并非要解析构造，只是试图读取残留在其上的信息。

零碎的、混乱的画面瞬间冲刷着他的脑海。

有穿着现代工装的工人，用电钻和水泥修葺墙体的景象。

有打扮得花里胡哨的游客，摆出各种姿势在此拍照留念的片段。

时间再往前，还有穿着粗布麻衣的农夫，倚靠着石墙，看着羊群啃食青草的慵懒午后。

全都是后来者留下的痕迹。

太新了。

太浅了。

这些不是他想看到的“真实”。

他对那个遥远的神代，那个属于亚瑟王与骑士们的时代，并没有多少探究的浪漫情怀。

他只是单纯地、迫切地，想要搞清楚自己身体里的这个“外来物”。

这个让他感到陌生的，属于自己的部分。

为什么是我？

这个问题，是悬在他心头的一根尖刺。

是父亲卫宫切嗣的手笔吗？可那个男人，至死都未曾向他透露过分毫。

一个个疑问盘踞在脑中，得不到任何解答。这感觉让他胸口发闷，呼吸都变得不畅快。

他漫无目的地在山顶的废墟中踱步。

游客们在他身边来来往往，吵闹声、欢笑声、相机的咔嚓声，交织成一片属于现代的、与此地气质格格不入的嘈杂。

可就在某一刻。

士郎的脚步，毫无征兆地停下了。

他眉头紧锁，缓缓抬起头，环顾四周。

不对劲。

太安静了。

安静到只剩下风声。

那风声吹过古老塔楼的空洞窗户，发出呜呜的悲鸣，尖锐地刺入耳膜。

刚才还挤满了人的山顶，不知在哪个瞬间，竟变得空空荡荡。

那些兴高采烈的游客，那些欢声笑语，就像被一只无形的大手从画卷上凭空抹去，消失得无影无踪，连一丝痕迹都未曾留下。

“怎么回事？”