维也纳的清晨总带着薄雾，林晚星刚结束晨练，手机就在琴盒上震动起来。屏幕上跳动的“中国驻奥大使馆”字样让她愣了愣，指尖划过接听键时，还带着练琴后的微颤。

“请问是林晚星女士吗？我是大使馆文化参赞周明。”电话那头的声音沉稳而热情，“首先要恭喜您在维也纳爱乐乐团的演出大获成功，您的《D大调协奏曲》已经成了我们使馆工作人员最近的话题焦点。”

林晚星握着手机的手指紧了紧：“周参赞客气了，我只是做了自己该做的事。”

“不，您做的远不止这些。”周明的声音陡然郑重起来，“您让世界听到了来自中国的琴声，这是最生动的文化交流。现在正式通知您，文化部经过研究，决定邀请您担任‘中华文化交流使者’，参与下个月在北京举办的‘中欧文化年’开幕演出，与柏林爱乐乐团合作演奏《梁祝》协奏曲。”

《梁祝》。

这两个字像一颗投入心湖的石子，瞬间漾开层层涟漪。她想起十二岁那年，在音乐学院附中的琴房里，老师握着她的手教拉“化蝶”片段，说“这曲子里藏着咱们中国人的骨血”。后来为了陪陆寒枭参加商业酒局，她把琴弓锁进了柜子，一锁就是五年。

“林女士？”周明的声音拉回她的思绪。

“我愿意。”林晚星的声音带着一丝不易察觉的哽咽，“谢谢国家给我这个机会。”

“该说谢谢的是我们。”周明笑了，“您的演出视频我们都看过了，既有国际视野，又不失东方底蕴，没人比您更合适。下周我们会派专员对接具体事宜，期待您载誉归国。”

挂了电话，林晚星站在窗前，看着晨雾中的维也纳市政厅。尖顶的钟楼在阳光下泛着金光，像一枚刺破云层的勋章。她抬手抚过琴盒上的铜锁，那里刻着极小的“星”字，是父亲送她十八岁生日礼物时亲手刻的。

那时父亲说：“星星，你的琴不止属于你自己，也属于那些想听你拉琴的人。”