那是些穿着不同样式、却同样沾满污垢的学生制服的年轻人。

他们不知何时组织起来，在废墟间奔跑、呼喊。有的帮着抬担架，有的分发着不知从何处弄来的清水，有的用尚且单薄的肩膀，试图撬开压住人的梁木。

一个看起来不过十五六岁的女学生，脸上黑一道白一道，正蹲在一个与家人失散、吓得嚎啕不止的幼童面前，用沙哑却异常柔和的声音，哼着不成调的儿歌，从口袋里摸出半块压碎的饼干。

希望，并没有在废墟下死透。它从裂缝里，挣出了一张年轻而沾满灰尘的脸。

那一夜，在煤油灯颤抖的光晕里，四周的空气依然呛人。

贾玉振铺开纸，笔尖悬了很久，最终落下的不是《安家记》的章节，而是一串滚烫的、混杂着泪水的诗句：

小主，

《废墟上的雏菊》

——祭“五三”、“五四”罹难同胞

火舌，舔尽了昨日的炊烟，

瓦砾，埋葬了今晨的笑颜。

嘉陵江在呜咽，

山城，在每一个弹坑里流血。

我看见，母亲怀中冰凉的布偶，

我看见，断墙下永不瞑目的双眼。

苍天啊，何以降下这般酷烈？

大地啊，安宁究竟深埋在哪一层土下面？

然而，就在这地狱燃烧的门口，

我看见了——你！

穿着破碎的学生装，

用还在成长的、稚嫩的肩膀，

去扛起那断裂的、沉如山岳的屋梁。

我听见了——你！

用呛满烟尘的、嘶哑的喉咙，

竟然，在哼唱一支《光明行》，

为那哭泣的孩童，

围起一小圈，颤抖的安宁。

啊，废墟上的雏菊！

你纤弱，却顶开了压顶的死亡；

你微小，却宣告着生的不屈！

你就是希望，是未来的形状，

是这炼狱焦土中，

倔强抬头的——