十一月的重庆，雾成了常客。

晨雾还未散时，贾玉振已经坐在书桌前两个小时了。

面前摊开的稿纸上，写满了涂改的痕迹，墨团斑驳，像被枪弹反复击穿的靶纸。

最上方一行标题被划掉又重写，最终定下：《想把我唱给你听》。

胡风三天前来催稿时说的那番话，还在他耳边回响：“玉振兄，现在全重庆都在等你的新歌。

电台每天收到几十封点播信，百代公司那边，加印的三千张唱片已经发往全国，香港那边又追加了五百张。

你得趁热打铁——但这次，能不能……稍微加点‘料’？”

“什么料？”贾玉振当时问。

胡风搓着手，语气委婉：“就是……一点抗战的元素。不一定要多明显，但让人听得出是这个时候、这个地点的歌。

你也知道，报纸上那些骂‘靡靡之音’的还没消停，如果有首新歌能稍微回应一下，堵堵他们的嘴……”

贾玉振答应了。但真坐到纸前，才发现这承诺有多难兑现。

他试着写了几版：

“想把我唱给你听/趁炮火暂歇的黎明/用我染血的喉/唱还未破碎的心……”

太硬。像把玫瑰强行插进枪管，别扭。

“子弹擦肩的瞬间/想起你煮粥的侧影/这战场太漫长了/爱是唯一的捷径……”

有了点意思，但“捷径”二字轻浮了，辜负了战场的沉重。

他摔下笔，揉着发痛的太阳穴。

窗外，雾霭沉沉，七星岗的屋檐在雾中若隐若现，像浮在半空的蜃楼。

苏婉清端着热茶进来，见他焦躁的模样，将茶杯轻轻放在桌角：“又卡住了？”

贾玉振苦笑：“烽火与玫瑰，该如何相融？强扭在一起，两边都委屈。”