小院里，苏婉清在整理信件。

桌上堆着几十封读者来信——是那五千册小册子发出去后，有人写了信寄到希望基金，转过来的。

她一封封拆，一封封看。

“贾先生，看了您的文章，我夜不能寐。我在滇缅路上开车三年，亲眼见过太多惨状。您说得对，那条路就是鬼门关，可没人敢说……谢谢您说了真话。”

——一个卡车司机

“先生大义，振聋发聩。如今满城狂热，唯先生清醒。请务必保重，中国需要您这样的声音。”

——一个中学教师

“放屁！你就是汉奸！滚出重庆！”

——匿名，字迹潦草，沾着污渍

“贾玉振，你再胡说八道，小心哪天走夜路摔死！”

——匿名，剪报拼贴的字

好的，坏的，鼓励的，威胁的。

苏婉清把信分类放好。

那些骂人的，她看过就烧掉；那些支持的，她仔细收进铁盒里。

贾玉振推门进来，一脸疲惫。

苏婉清没说话，起身给他泡了杯茶——不是好茶，是街边买的土茶，但泡得浓，提神。

她把茶端到他面前：“累了就歇会儿。”

贾玉振接过茶，看着桌上那些信：“还有支持的？”

“有。”苏婉清说，“不多，但每个字都真。”

她拿起那封卡车司机的信，轻声念了几句。

贾玉振听着，眼眶有些热。

“婉清，”他说，“我是不是……真的太固执了？”

苏婉清摇摇头：“他们骂得越凶，说明你戳得越痛。痛了，才会有人醒。”

她握住他的手：“玉振，你知道我最佩服你什么吗？”

“什么？”

“你不是不知道说假话能换来好处——名声、地位、安全。但你偏要说真话。”

她看着他，“因为你知道，说假话的代价，是成千上万条人命。你不愿意付这个代价。”

贾玉振反握住她的手，很用力。

“婉清，”他声音沙哑，“如果有一天我……”

“没有如果。”苏婉清打断他，“你活着，我陪着你写。你死了，我替你写。真话总要有人说，一代人说不了，就两代人说。总会有人听的。”