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饭桌上，母亲只是淡淡地瞥了她一眼。文俊不知道该用哪双筷子，也不敢夹远处的菜。当她把汤汁洒在桌上时，母亲皱眉道：笨手笨脚。

夜里，她睡在客厅的角落，听见父母在房里低声争吵。

不是说好送走吗？怎么又接回来了？

就住两个月...毕竟是我身上掉下来的肉...

两个月后的雨夜，母亲牵着文俊走在湿滑的石板路上。

我们去哪儿？文俊小声问。

母亲没有回答，只是握紧了她的手。

圣心孤儿院的铁门在雨中泛着冷光。修女接过文俊的小包袱，温和地说：进来吧，孩子。

当铁门即将关闭时，文俊突然挣脱修女的手扑到门前：娘！别丢下我！

母亲的身影在雨幕中顿了顿，却没有回头。

文俊扒着铁栏杆，看着那个熟悉的背影渐行渐远，就像当年在静心庵门口一样决绝。

孤儿院的生活比庵堂更加艰难。几十个孩子挤在一间大屋里，每天都要为食物和玩具争斗。

文俊渐渐学会了生存的法则。她把自己分到的糖果藏起来，用来换取其他孩子的保护；她主动承担额外的劳动，换取修女们的青睐。

洗衣池边有株瘦弱的竹子，成了她唯一的朋友。每个难熬的夜晚，她都会对着竹影诉说心事。

十六岁那年的梅雨季，文俊发现竹根处冒出三支新笋。雨水打在青翠的笋尖上，也打在她泪湿的脸上。

每长高一节，哪怕带着伤痕也要继续生长。智缘师太的话突然在耳边响起。文俊擦干眼泪，第一次看清了自己的未来。

那些曾经的伤痛，终究化作了生命中最坚韧的力量。