太原，华北方面军临时指挥部。

死寂。

一种能把人逼疯的死寂。

冈村宁次端坐着，身形如同一尊石化的雕像。

他面前摊开的晋中地图，像一头被活活剥了皮的巨兽，无声地淌着血。

第三天了。

那只从景德镇官窑带出来的天青釉茶杯，里面的茶水早已凉透，浮起一层薄薄的茶碱，宛如尸体上的白霜。

他没有动。

他身后的整个司令部，都没有人敢动。

一名参谋军官的脚步轻得像猫，在门口立定，不敢再往前踏入分毫。

“司令官阁下，‘田鼠’三号、‘黄鼬’七号……依旧……没有任何回应。”

他的声音在空旷的房间里被抽干了水分，没有激起一丝涟漪。

冈村宁次的眼皮，甚至没有抬一下。

三天前那个黄昏。

他亲手撒在晋中地区的七十三枚“棋子”，在同一个时辰里，齐齐断了线。

不是一根。

是所有。

地图上，他多年布下的心血，被一只无形的手，干干净净地抹去了。

起初，通讯部门将原因归咎于太行山诡谲的磁场。

冈村宁次信了半天。

派出的第一名联络员，骑着最快的军马，带着三名护卫。

人马入山，如泥牛入海。

第二名联络员，换了路线，带了一个班的兵力。

石沉大海。

冈村宁次的耐心终于被磨尽。

“航空兵。”

他吐出三个字，声音里透着铁锈的味道。

侦察机去了。

又回来了。