巴黎的冬天像一把钝刀，缓慢地切割着每一个衣衫单薄的行人。

艾琳·洛朗的靴底早已磨穿，每走一步，塞纳河左岸的鹅卵石便透过薄薄的皮革硌进她的脚掌。她的手指紧紧攥着破旧书包的肩带，指节因寒冷而泛白。索邦大学的图书馆在身后渐行渐远，温暖的黄光透过彩绘玻璃洒在石板路上，却照不进她空荡荡的胃里。

她数着口袋里仅剩的三枚生丁，计算着它们能否撑到下周助学金发放。如果今晚再不吃东西，她怀疑自己会在明天的《高等以太学》课上直接昏过去。

蒙马特区的面包香气像诱捕野兽的陷阱，丝丝缕缕地钻进她的鼻腔。橱窗里陈列着镀金面包篮，里面整齐码放着金黄酥脆的牛角包、撒着糖霜的布里欧修，还有一款贴着讽刺标签的“普鲁士卷”——这个名字在如今的巴黎街头显得格外刺眼，却也无法掩盖它散发出的黄油芬芳。

艾琳的视线开始模糊。

她倒下的瞬间，额头重重磕在面包店门前的台阶上，最后的意识里，她听见门铃清脆的声响，以及一个好听的女声：

“别死在我的店门口，小姐。我会卖不出去面包的。”

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温热。

这是艾琳恢复知觉时的第一感受。

她的舌尖抵着某种柔软而甜蜜的东西，口腔里弥漫着黄油和香草的气息。她艰难地睁开眼，发现自己躺在一张宽大的面包操作台上，身下垫着粗糙的面粉袋，而一个戴杏色头巾的年轻女人正捏着一块奶油泡芙，准备往她嘴里塞第二口。

“醒了？”女人挑眉，看着艾琳狼吞虎咽的样子，用擀面杖轻轻敲了敲她的膝盖，“吃慢点，除非你想成为巴黎第一个被奶油泡芙噎死的大学生。”