“哑娃的地图呢？”陆远突然问。

小棉从兜里掏出皱巴巴的粉笔纸，上面用歪歪扭扭的字标着地窖入口。

他摸了摸胸口——哑娃画的太阳还在，虽然被雨水泡得发皱，可温度还在。“看好弟弟妹妹。”他把保温桶塞给油锅李，“要是我半小时没回来...”

“能回来。”油锅李打断他，指了指地上的标记，“你做的饭，能把鬼都从坟里喊醒。”

地下通风井的霉味比昨晚更重了。

陆远扶着砖墙往下挪，伤口被蹭得生疼，可他顾不上。

越往下走，空气里越飘着股熟悉的味道——不是腐烂，是旧书纸页混着八角桂皮的香。

等他摸到地窖铁门时，那味道浓得几乎能咬一口。

门后传来“嗬嗬”的声响。

陆远摸出打火机照亮，就见个灰发老妇被铁链锁在墙上，面前堆着半人高的纸灰。

她抬头时，陆远倒抽口冷气——老人的舌头只剩半截，可眼睛亮得惊人，像两口淬了星火的井。

“灰舌阿婆？”他脱口而出。

《战地百味录》里写过，这位传奇厨娘能在弹雨里给伤员煮热粥，用半根萝卜调出“人生最后一口鲜”。

老妇听见名字，枯瘦的手突然动了动，指向地上的纸灰。

陆远蹲下来，捡起片残页。

纸灰沾在指尖，突然烫得他缩手。

他咬了咬牙，割破掌心让血滴在残页上。

金焰从伤口窜出来，绕着纸灰打旋。

下一秒，纸灰“唰”地重组，一行字浮在空中：“饿不死的人，最怕忘了甜。”

老妇突然抓住他的手腕。

她的手凉得像冰，可力气大得惊人。

陆远疼得皱眉，却见她盯着自己掌心的金焰，干枯的嘴唇动了动——走调的摇篮曲从喉咙里挤出来，破破烂烂的，像漏风的唢呐。

地窖的墙缝里渗出水珠，“滴答滴答”落进角落的铁锅里。