她没有拉任何熟悉的曲子，也没有看任何乐谱，只是凭着心里的感觉，让音符随意流淌。有时是急促的跳音，像被什么东西追赶着，带着喘不过气的慌张；有时是悠长的拖音，像深夜里的叹息，裹着化不开的委屈；有时又突然拔高，尖锐得像一声压抑的呐喊，在隔音的空间里炸开，又被厚厚的棉垫吸走，留不下一点痕迹。

拉到动情处，她的肩膀开始颤抖，琴弓在弦上打滑，发出刺耳的噪音。林晚星没有停，反而更用力地拉动，仿佛要将心里积压的所有东西——那些被监控的窒息，那些被误解的痛苦，那些失去母亲的悲伤，那些成为母亲的惶恐——都通过这把琴，倾泻出来。

眼泪毫无预兆地掉了下来，砸在琴身上，溅起细小的水花。她没有擦，任由泪水模糊了视线，顺着脸颊滑进衣领，冰凉的，却带着种释放的灼热。

“为什么……”她哽咽着，不是在问谁，只是无意识地呢喃，琴弓却没有停，“为什么是我……”

旋律变得更加混乱，时而急促，时而低沉，时而像暴雨拍打着窗户，时而像迷路的孩子在哭。这不是音乐，甚至算不上旋律，只是一堆破碎的音符，像她被揉皱的心，被撕扯的过往，被打碎又勉强拼凑起来的生活。

林晚星不知道自己拉了多久，只知道手臂越来越酸，指尖越来越麻，喉咙越来越紧，眼泪流了又干，干了又流，直到最后一个音符消散在空气里，她才猛地松开琴弓，任由小提琴从肩上滑落，掉在柔软的地毯上，发出沉闷的声响。

她瘫坐在椅子上，大口大口地喘着气，胸口剧烈起伏，像刚跑完一场漫长的马拉松。隔间里恢复了寂静，只剩下她粗重的呼吸声，和心脏“咚咚”的跳动声，清晰得像在敲鼓。

刚才那场混乱的“演奏”，像一场淋漓尽致的大雨，冲刷掉了附着在心上的尘埃。虽然疲惫，却有种前所未有的轻松，仿佛那些压得她喘不过气的东西，真的随着音符被留在了这个空间里，没有跟回来。

林晚星慢慢捡起地上的小提琴，轻轻擦去琴身上的泪痕，动作温柔得像在抚摸一个受伤的朋友。她将琴放回琴盒，锁好，然后靠在椅背上，闭上眼睛。

射灯的光落在她脸上，暖融融的，像母亲的手。她忽然想起小时候，学琴遇到瓶颈，坐在琴房里哭，母亲没有骂她，也没有安慰她，只是坐在旁边，安静地陪着，等她哭够了，递过一杯温热的牛奶，说：“哭完了？哭完了再拉一遍。”

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

那时的眼泪是甜的，带着被纵容的委屈。现在的眼泪是涩的，却带着破茧的勇气。

不知道又坐了多久，直到窗外的天色开始发暗，林晚星才站起身，拿起帆布包，推开隔间的门。录音棚里空荡荡的，刚才那些混乱的音符仿佛从未存在过，只有空气里还残留着一丝若有若无的、属于她的气息。

她走到门口，回头看了一眼那个亮着灯的隔间，像在告别一个秘密的朋友。然后轻轻带上门，将所有的情绪和旋律，都锁在了里面。