莫归尘不知何时站在了众人身后。

他手里拿着一卷泛黄的宗门舆图，笔尖飞速地在图纸上比划着。

由于昨晚那场“酸笋风暴”的冲击，这位理性的总管此刻眼神里少了几分对律法的敬畏，多了几分探寻真相的狂热。

“光迹在随日影移动。”莫归尘低声指出，手指划向舆图上一个被浓雾遮掩的坐标，“这是……山外三十里外的哑姑村。百年前守梦童子被血洗时，最后的‘安眠引’就是在那里消失的。”

林歇听着，没说话。他感觉到脚下的石板在发烫。

他看着扫尘僧那双空洞的眼。

哑姑村，那个因为曾受“噤梦咒”而全员失语的村落，在宗门律法看来是无可救药的弃民聚居地。

但在林歇眼中，那里却成了承载这世间最后一点“真味”的天然保险柜——毕竟，一群不能说话的人，才最守得住秘密。

林歇站起身，顺手将扫尘僧丢在一旁的那把旧扫帚捡了起来。

他没有把扫帚还给僧人，而是随手一插，将那不知是什么木头削成的帚柄，稳稳地扎进了梦桥桥基的缝隙里。

帚柄歪歪斜斜，却笔直地指着山外云雾缭绕的方向，那是哑姑村的方位。

当晚，整座山门静得诡异。

林歇坐在门槛上，看着那柄插在桥头的扫帚。

月光洒在帚穗上，那些原本枯黄的草茎竟然像是活了过来，无风自动，发出沙沙的响声。

一点、两点、十点……

数十点细碎的萤光从帚穗的缝隙里挣脱出来。

它们不像灵力凝聚的法球，反而更像是某种被风一吹就会散的余烬。

这些萤光盘旋着，精准地落在林歇下午用枯枝画出的那条金光线路上，像是一队沉默的行军，缓缓飘向山外。

林歇知道，那是被岁月和律法抹去的、那些守梦童子的残念，在寻找回家的路。