次日清晨，天还没亮。

一阵轻微却密集的脚步声把林歇从半梦半醒中惊醒。

他推开窗户，看见梦桥桥头已经站满了人。

那是数十名外门杂役。

这些平日里在宗门里地位最低、负责挑水劈柴的汉子和妇人们，此刻每人怀里都抱着一个陶土腌菜坛。

坛口封着的草垫散发着一股子熟悉的、混合着盐卤和发酵香的味道。

而在清晨的薄雾中，那些坛子的边缘，竟隐隐透着一层柔和的金晕。

扫尘僧依旧蹲在那个位子，只是这一次，他抬起了头。

那双浑浊了一辈子的眼睛里，第一次有了焦距。

他看着那些杂役，又看向林歇，喉咙里发出一阵刺耳的磨砂声，像是一扇生锈的铁门被强行推开。

“回……家。”

嗓音沙哑，却如同平地惊雷，震得桥头众人的坛子齐齐发出一声嗡鸣。

就在这两个字落下的瞬间，梦桥北端的云雾竟然裂开了一道口子。

原本空无一物虚空里，无数把扫帚的虚影层层叠叠地铺设开来，像是一条简陋却坚固的小径，跨越了宗门与凡尘的界限。

林歇抄起袖子，正准备招呼大家跟上，耳尖却突然动了动。

在山路那头，在属于哑姑村的方向，在那片终年不散的浓雾深处，突然传来一阵沉重而又沉闷的撞击声。

咚、咚、咚。

那节奏不像是马蹄，倒像是重物在石板上不断滚动的动静。